Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
прощание песня набоков пустота пиздец встреча Океан признание в любви радость верность видение ночь музыка письмо любвь поцелуй вера крик идеал счастье мольба время зима ты детидетей без тебя разлука солнышко грустно слезы боль беларусь мы он ожидание воспоминания одиночество грусть осень тепло мечта Обман безнадежность я планета не мое Земля агрессия страх любовь
