Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin
Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
тепло Земля беларусь воспоминания крик грусть песня время видение без тебя осень пустота Обман ночь разлука счастье ты встреча он поцелуй солнышко не мое мечта безнадежность грустно мольба планета боль агрессия верность детидетей ожидание я вера радость идеал зима слезы одиночество Океан музыка прощание мы письмо набоков любовь любвь страх признание в любви пиздец