Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
радость любвь верность песня вера беларусь набоков мы осень Обман безнадежность не мое грустно музыка Земля видение ожидание он я время детидетей тепло пустота признание в любви Океан ночь мечта боль пиздец ты без тебя крик мольба поцелуй письмо разлука зима счастье идеал любовь грусть прощание агрессия страх слезы одиночество планета солнышко встреча воспоминания
