Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
время мы грустно встреча Океан письмо одиночество мольба без тебя ты страх вера тепло пустота признание в любви любовь набоков видение зима верность Обман боль беларусь радость грусть счастье ночь Земля любвь разлука ожидание безнадежность воспоминания крик агрессия поцелуй мечта песня солнышко планета осень я идеал слезы он музыка не мое детидетей прощание пиздец
