Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
я Земля ожидание ночь мы прощание верность беларусь мольба зима солнышко детидетей страх признание в любви воспоминания Океан любвь идеал боль любовь пустота безнадежность тепло видение агрессия крик без тебя планета счастье ты музыка Обман слезы грусть встреча набоков мечта пиздец время вера осень он поцелуй письмо не мое грустно радость разлука одиночество песня
