Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
видение грустно письмо пустота он Обман ночь не мое поцелуй осень детидетей одиночество встреча планета мечта время песня солнышко любовь Земля признание в любви тепло ожидание крик я мы боль Океан музыка верность беларусь мольба страх счастье идеал воспоминания без тебя вера агрессия прощание набоков радость разлука безнадежность слезы грусть пиздец ты любвь зима
