Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
беларусь ночь письмо грусть он планета грустно крик агрессия мечта не мое без тебя видение Обман страх я детидетей мольба боль мы любовь пустота зима прощание верность счастье солнышко набоков идеал поцелуй песня осень ты признание в любви вера слезы пиздец Океан одиночество Земля тепло ожидание любвь воспоминания безнадежность радость встреча разлука музыка время
