Письма... Мысли... Стихи о любви...

Меж бессонных ночей
       выпадает такая бессонная ночь,
Что ей впору тягаться со снами.
А во сне я летаю, хотя говорят,
Что такое проходит с годами.

Я плыву в запропавшей уже чистоте
                        над мерцающим дном водоема.
Нет, не море. Не озеро. Это река.
Я легка и теченьем влекома.

Но когда я не сплю
             и когда наконец
Замолкает похожий на ругань
             неразборчивый голос.
Ночь журчит, как зурна,
       тишина, как струна, —
И внезапно звенит, будто рюмочка — ах! — раскололась.

О, бессонница,
             мир предрассветный,
                        опустив тяжеленные веки,
                                          притих.
Очертания смутно-округлы, и грани не четки, не жестки.
Как высокое пламя,
       неровно колеблется стих.
И порывисты взмахи взлетевших ладоней моих,
По-еврейски, наверно. И по-(может быть)дирижерски.