Смерть
Сегодня я умер. Я умер во сне… И взлетели
стихи мои легкою стайкой туда, где вода
и солнце, и ветер рождают жару и метели,
и выше, и выше – где страж одинокий Звезда.
Туда, где тепло от нее и космический холод,
туда, где прохладный огонь и неясная твердь
нежданным приютом явились для духа, как полог
над трапезой нашей и точкой в конце по имени Смерть.
А та, с кем порою был робок, но честен и близок,
с кем был я задумчив, и весел, и счастлив, и сир,
заплачет над бывшим вместилищем слов и ошибок,
которыми полнился всклень мой растерзанный мир.
«Но это напрасно,- скажу ей.- Напрасно, поскольку Свобода –
не в точке пространства, где мы умираем, погрязнув в делах,
а где-то на пажитях звездных, на краях небосвода,
притом – лишь в движеньи, в полете, как в снах и в стихах.
Смотри, как стихи, словно птицы, все дальше и дальше,
в кружении звезд совершая свой путь, там где Ангел и бес,
парят в облаках, свои строфы теряют, как перья, без фальши
мою душу широким мазком нанося на холстину небес».
И услышав меня, Та, с которой был близок и счастлив,
улыбнется во тьму, и покой неземной ее дух обретет…
И я буду прочитан и понят однажды осенним ненастьем
тем, кто может листать облака и познает полет..
Метки
Океан прощание грустно грусть признание в любви письмо музыка страх любвь идеал мы планета счастье я вера Земля ночь мольба без тебя любовь он агрессия беларусь ты детидетей безнадежность воспоминания видение пиздец пустота ожидание песня радость солнышко тепло мечта разлука боль осень крик одиночество Обман поцелуй время слезы встреча верность набоков не мое зима